Среди множества милых сердцу вещей есть у меня коробка, на которой написано "письма". Разноцветные конверты, перетянутые атласными лентами, листы, исписанные мелким подчерком, заключающие в себе мысли и чувства. Перебирая, перечитывая, их я ощущаю себя героиней тютчевского стихотворения…

Она сидела на полу
И груду писем разбирала…

Я помню, когда и как получила каждое из них. Как болела, сидела дома, а маменька приносила с работы маленькие конверты со школьными новостями; как писала ответы, закутавшись в шаль; читала в маршрутках и улыбалась. Сентябрьские письма de mon aimable ami, про груши и яблоки, утренний чай с молоком и музыку. Зимние, пахнущее малиновым вареньем; весенние, наполненные радостью и предвкушением. Редкие летние, с кучей марок, чуть влажные от солёных брызг моря.

О, сколько жизни было тут,
Невозвратимо пережитой!
Так хочется снова получить небольшой конверт. Сидеть, поджав ноги, в кресле и перечитывать, улыбаться. Но никто, увы, не пишет…

P.S:Хочу осень, акварельное небо, разноцветные клёны, прохладные вечера и чувство влюблённости.
А тополя,за окном,начали желтеть...